Parte de la misión social de todo gran periódico es proporcionar un refugio y hogar al mayor número posible de excéntricos a sueldo. (Lord Thomson, 1961)

Se dice que una máquina puede realizar el trabajo de cincuenta hombres comunes. Pero no hay ninguna máquina que pueda hacer el trabajo de un solo hombre extraordinario. (Tehyi Hsieh, 1948)

 Según mi experiencia, un periódico no es una democracia bien regulada. (Sir Gordon Downey, 1991)

 La papelera sigue siendo la mejor amiga del escritor. (Isaac Singer)

 Siempre hay que agarrar al lector por el cuello en el primer párrafo, hundirle los pulgares en la traquea en el segundo, y mantenerlo entre la espada y la pared hasta la última línea. (Paul O´Neil)

 No aceptes nunca una entrada gratis a un director de teatro, un viaje gratis a una cámara de comercio, ni un favor a un político. (H.L. Menken)

 Es muy difícil domesticar a un hombre de talento a quien no le interesa el dinero. (Alistair Cooke)

 Pese a la munificente evidencia que hay en su contra, aún persiste la imagen del reportero como un Don Quijote manchado de nicotina que, sin dejar de atizarse lingotazos de whisky, incordia al Ayuntamiento aireando sus trapos sucios con un artículo arrancado de su máquina de escribir al filo del cierre de la edición. (Paul Grey)

 Cuando recibe un aviso a media noche, un bombero sólo tiene que ponerse los pantalones y apagar las llamas. Un corresponsal debe explicar a un millón de personas quién provocó el incendio y por qué. (Mort Rosenblum)

 Los periodistas te hacen preguntas estúpidas. Levantan la vista hacia el sol y te preguntan si está brillando. (Sonny Liston)

 Siempre que veas a centenares y millares de personas en su sano juicio tratando de escapar de un lugar y a un puñado de dementes tratando de entrar en él, sabrás que estos últimos son reporteros. (H. R. Knickerbocker)

 Ser reportero de un periódico es un hecho que revela algún problema de personalidad. (Lyndon Baines Jonson, Presidente de EE UU, 1963-1968)

 El periodista es una persona que trabaja más que cualquier otro vago del mundo (Anon)

 Los periódicos pertenecen a individuos y grandes empresas, pero la libertad de prensa pertenece al pueblo. (Anon)

 Un periodista es un gruón, un censor, un donante de consejos, un regente de los soberanos, un preceptor de las naciones. Cuatro periódicos hostiles son más temibles que un millar de bayonetas. (Napoleón)

 Desde que regresé del congreso he estado dándole vueltas a la idea del nuevo periodismo por el que tanto abogaban algunos de los conferenciantes y asistentes. La explicación que daban a este nuevo formato de información, realizada por la masa social, por el ciudadano, era que empieza a ser necesario dar voz al consumidor para convertirlo en reportero. Así, convertimos a los ciudadanos en reporteros en potencia gracias a las nuevas tecnologías, que permiten a un gran número de personas acceder y enviar informaciones casi de inmediato.

 Pero que quieren que les diga, sigo creyendo en la idílica versión del periodista como traductor de la realidad, como filtro de la información que me enseñan mis profesores y que aparece en los viejos manuales de Periodismo. Que se le va a hacer, soy un romántico. Aunque también pienso que esto del periodismo ciudadano es una bonita manera de conseguir mano de obra barata y abundante en cualquier lugar del mundo. Es una fantástica forma de conseguir ríos de información sin pagar una sola  nómina, de llenar espacios gracias al esfuerzo de quienes quieren salir en la tele, la prensa o la radio sin importarles cobrar o no. Pero quién controla esa información, quién es el responsable de los impreso o emitido, quién verifica informaciones, corrobora fuentes, quién mantiene contactos, los crea, y analiza situaciones para lograr sacar petróleo del agua sucia. ¿Quién? ¿El ciudadano reportero?

 Lo siento, aprecio el trabajo de los bloggers, que llenan de datos la red. Pero no por su valor informativo, si no por su valor reflexivo. Porque este periodismo ciudadano será tan subjetivo y partidista como el tradicional, ya que el emisor sigue siendo una persona con prejuicios como todo hijo de vecino.

Este congreso me ha mostrado el mal momento que vive la prensa tradicional, aunque la esperanza se ha apoderado de mí al escuchar que en la cabecita de los grandes dirigentes de la misma ya se encuentra la idea de transformar sus pesados diarios en espacios de investigación, análisis y reflexión, dejando las noticias comunes a los medios más inmediatos.

Otra de las grandes discusiones del congreso se centró en la muerte de la prensa tradicional. Todos, como buitres, volaban en círculos sobre las cabezas de los dirigentes de los grandes periódicos que asistieron. Y es que huele a muerto. Principalmente, y sobre todos los grandes "dinosaurios" de la información (como les denominaron algunos de los "nuevos periodistas"), se preguntaron cual será el papel del periodista en el futuro. Otros, que creo no sabían quien llenaba el auditorio para el que hablaban, aseguraban que el periodista era una especie a extinguir.

Y al fin llegó Gumersindo Lafuente, exdirector de Elmundo.es y gran periodista, que cargó contra los medios tradicionales recordándoles que "ya estáis muertos", al caer en manos de los "Florentinos" que los intimidan y utilizan, asegurando que la red pasa por encima de todo esto. Yo no es que discrepe frontalmente de la opinión de este gran periodista, pero si quiero matizar que, con los contenidos tradicionales, poco se puede hacer, pero abordando el cambio sugerido con anterioridad, el papel resurgiría de sus cenizas.

Para finalizar, aunque este texto sea una ensalada de reflexiones, citas y opiniones sin orden ni concierto, quiero hacer hincapié en la intervención de Carlos Pérez de Rozas, Director adjunto de la Vanguardia, que centró el problema de los periódicos en el pago, preguntando a los presentes quienes no cogerían los grandes periódicos tradicionales en vez de los nuevos si todos fuesen gratuitos.


Clausurando por fin esta introducción, que hará que nadie vuelva a visitarme, me gustaría señalar la gran intervención de Carlos Herrera, a quine admiro desde que tengo uso de razón. Su toque informal, salpicado por sus certeras apreciaciones, convirtieron una de las mejores conferencias, la ofrecida por Greg Dyke, en la mejor de todo el congreso. De esa conferencia me traigo las notas manuscritas por el propio Carlos, que me obsequió con ellas a la salida. Lo sé, soy un románico.

Pedro Calvo

Saratoga

 Si amaneciera 

Hace un mes estuve en Galicia y aún no había tenido tiempo de hacer balance de ese viaje. Pero ha sido increíble. Y no sólo por conocer los verdaderos encantos de una tierra mágica, plagada de meigas y conxuros, sino por lo maravilloso de volver a recobrar a la persona que durante un tiempo de mi vida fue mi mejor amigo. Persona que se había marchado hacía demasiado tiempo a su tierra. A la que había perdido en la distancia y he vuelto a recobrar. Y no ha cambiado nada, aunque diez años sean una eternidad, lo mires por donde lo mires.

Pero Galicia es mágica. Aún más cuando tienes a alguien que, aunque que sea capaz de dar todo el “porculo” que una persona es capaz de dar en un coche, consigue que las vacaciones sean una visita guiada al mismo paraíso. Tengo mucho que agradecer a Jano por su bienvenida, y más después de diez años sin vernos y sin casi hablar. Y a Sandriña, la santa que lo soporta, por cuidarnos como si fuésemos su propia familia. Familia de la que nos sentimos después de una semana viviendo a cuerpo de rey gracias al exquisito trato de sus padres.

Viajamos por montañas, valles y ríos, y jamás hubiese imaginado que el agua saliese de las rocas y viajase libre fluyendo de fuentes cercanas a las casa donde poder saciar tu sed, tu calor y el aburrimiento si a Jano se le ocurre llenar las botellas para seguir dando “porculo”. Saltamos por las rocas de Muxia, sudamos para subir la Torre de Hércules, recorrimos Santiago fotografiando cada centímetro de sus monumentales edificios, comimos pulpo, chorizos del infierno, empanada gallega, zorza, filloas (de las que me traigo la receta y más de dos kilos de harina artesanal), recorrimos los pazos más increíbles y visitamos los restos de milenarios castros. También aprendimos lo que eran los hórreos, vimos miles de cruceiros y nos perdimos por las estrechas calles de Combarro, comimos una mariscada en Ogrove, y visitamos los balnearios de La Toja. Viajamos de Santiago a Coruña, bajamos a Portugal y nos perdimos por la majestuosa y peligrosa costa gallega, desde la costa de la muerte a la desembocadura del Miño en la Guarda. Donde contemplamos el maravilloso delta de un río que vierte sus aguas en el inmenso Océano Atlántico desde la parte más alta de su costa. Una semana intensa, increíble, que nos permitió disfrutar de lo mejor de una tierra verde, tranquila y alegre.

Y todo esto con base de operaciones en la idílica aldea de Portela, situada en el concello de  Cuntis, el corazón de Pontevedra.

Gracias Jano, Sandriña y todos los demás que habéis conseguido que mi hijo solo sepa decir “¿vamos esta tarde a Lalisia?” y que descubriese a las vacas, los caballos, y al agua libre y cristalina con tan solo dos años. Os esperamos pronto aquí, al otro lado del mundo real.

De verdad que en este país hay gente para todo. Navegando por navegar, ya que el verano de para mucho y las ganas para poco, y en busca de datos para un trabajo histórico-político, he llegado a una página llamada “Foro por la memoria”, desde donde se mantiene una “caza al monumento fascista”. La gente colabora en esta página señalando la existencia de monumentos a regímenes fascistas o a personas cercanas a ellos. Además, se defiende la necesidad de deshacerse de todos los recuerdos y homenajes a los golpistas, remplazándolos por otros que recuerden a los trabajadores y trabajadoras.

Y yo no entiendo nada. Estas mismas peticiones las he escuchado de socialistas y republicanos, que ven los 25 años de democracia como una salida impuesta.  La restauración de una nube que trae jirones del antiguo régimen. Y cada vez se escuchan más esas voces, que surgen de una sociedad que viaja sin escalas hacia el extremismo. Estamos en el año 2006, en un país con treinta años de democracia. Avanzado, próspero y generoso. Y sin embargo, a pesar de que la inercia de la vida nos pide que miremos al frente, el oportunismo político y social nos obliga a volver la cara al pasado. 

Hace poco escuche una frase de boca de un gran historiador, especializado en la materia de la Guerra Civil Española, en la que se sorprendía de que España fuese el primer caso en el que la historia la escribían los que perdieron la guerra. Y eso es igual de  peligroso.

Espero que nadie me malinterprete. Soy joven, no viví aquellos años, como casi todos, pero he leído y oído tanto como para saber que nadie dice la verdad. Como todos tuve familias en ambos lados. A uno lo humillaron los republicanos, presenció asesinatos y paseíllos. Y el otro tuvo que huir cuando los franquistas entraron en su pueblo, a tiro limpio, y hubo de dejar a muchos atrás que no corrieron la misma suerte. Los dos guardan un gran rencor al enemigo, y los dos creen tener la razón en lo que defendieron. Y la tuvieron. Unos defendieron un gobierno legítimo que había costado mucho conseguir, borrando de su mente el descontrol, los abusos de algunos sectores, y la brusca reforma que obligó a la iglesia y al ejército a sublevarse. Otros creen que con Franco llegó la oportunidad de librar a España del descontrol y la injusticia, reponiendo a la iglesia y devolviendo el poder al ejército, aunque prefieren borrar las carnicerías, los paseíllos y las venganzas de una posguerra que bañó de sangre una España rancia y obsoleta.

Pero eso es la historia de nuestro país, de nuestros padres, abuelos o bisabuelos, de unos hombres que lucharon por ideas diferentes, de una guerra sin buenos ni malos, pero llena de miedo y odio. Y por ello pienso que jamás deberíamos de borrar ninguna página de nuestra historia y rescribirla a nuestro gusto, sino guardarla en libros y mantenerla en la piedra, para que todos sepan que es lo que ocurrió, y jamás se olvide como acaban las locuras.

Y todo esto viene porque estoy cansado de escuchar tanto despropósito, de uno y otro lado. Porque nadie critica la memoria de la Revolución Francesa, que terminó con miles de vidas de franceses contrarios a sus ideas. O la dictadura comunista de Stalin o Mao. Y pocos de los que piden que se eliminen esas placas, bustos o escudos critican la dictadura de Fidel Castro, o atacan a los despropósitos marroquíes. Pero claro, eso no toca la fibra de los millones de españoles que tuvieron víctimas en ambos bandos. Y tampoco da votos.

Dejemos la Historia en paz. Porque sólo es eso: historia.

 La zona en la que se encuentra el Líbano está sumida en un interminable conflicto que se inició en 1943 con la creación de este Estado, que quedó en manos de la cultura más numerosa, entonces cristiana. En 1975 los chiies, que superaban en número ya a los cristianos, reclamaron el control del Estado, iniciándose una cruenta guerra civil dada la resistencia de los cristianos a perder sus privilegios. Todo esto agravado por las rivalidades entre Siria e Israel, que convirtieron al Líbano en su campo de pruebas. Primero intervino Siria, decantando la balanza hacia los cristianos, dividiendo el país en dos zonas, norte y sur, para los musulmanes y los cristianos. Pero Israel, lejos de quedarse al margen, invadió el Líbano con 60.000 soldados, provocando una guerra que costó la vida de más de 150.000 libaneses hasta que las tropas sirias recuperaron el control.

La invasión israelí trajo como consecuencia la creación de Hizbulá, apoyada por Irán y Siria, que se ocupó de luchar contra la invasión que sufría el país, provocando la retirada del ejército israelí en el año 2000. Actualmente,  tras negarse a entregar las armas ante la ONU, continúan atentando contra objetivos israelíes, reclamando la liberación de centenares de presos palestinos y libaneses.

Lo que no llego a entender es por qué se le permite a Israel continuar invadiendo una y otra vez un Estado completamente independiente. Por qué miramos desde la seguridad des nuestras casas como un poderoso y moderno ejército asesina a cientos de civiles para presionar a un grupo terrorista. ¿Qué ocurriría si el Gobierno Español aprobase una intervención militar en el País Vasco bombardeándolo día y noche para obligar a ETA a abandonar las armas? ¿Qué haría la ONU? ¿Qué pensaríamos los privilegiados del primer mundo cuando esto nos tocase de cerca?

Siento verdadera repugnancia al ver como los israelíes se saltan día a día las leyes de derechos humanos matando a miles de palestinos, libaneses, o cualquiera que se oponga a su radical manera de ver el mundo. Y una arcada aún mayor estremece mi cuerpo cuando veo como el país más poderoso del mundo les ríe las gracias y justifica sus acciones, impidiendo que los demás den un paso a delante. Pero lo peor, lo que nunca llegaré a entender, es cómo un pueblo que ha sufrido continuas aberraciones a manos de una psicópatas casi hasta el exterminio, puede ahora pasar de víctimas a verdugos como si nada fuese con él.

Atajo de hipócritas.

Pedro Calvo.

Una marea roja inundaba esta noche un estadio alemán, varias plazas españolas y cientos de bares y restaurantes. Hoy a nadie le daba miedo o vergüenza salir a la calle con una camiseta de España, o una bandera, o coreando el himno nacional por los parques y avenidas. Y es que hoy jugaba la selección. No esa selección que nos tiene acostumbrados a continuas decepciones, sino un joven equipo luchador, lleno de ilusiones y deseos de triunfar.

Pero lo que llama mi atención no es que la selección, aunque sudando la gota gorda, haya goleado a Túnez tres a uno en su segundo partido del Mundial. Tampoco que la gente esté ilusionada y deseosa de ver como unos deportistas españoles, en representación de todo un país, traen a España la gloria que la historia tantas veces nos ha negado. No. Lo que me sorprende es que sea necesario un acontecimiento de esta magnitud para sentirse orgulloso de una bandera, de un himno y de una patria que a nadie parece importarle ya. Y es que estamos en la Nación de Naciones que un gobierno falto de ideas nos quiere vender. Yo soy joven, demasiado para tener recuerdos de una época que no viví, y que por desgracia tomó como símbolos esos pedazos de la historia que ahora queremos olvidar. España es España, un país con una rica historia, una increíble cultura y un trágico pasado que nos está avocando a un negro futuro. Y es que los que perdieron aquella estúpida guerra, en la que hermanos se mataron por ideas enfrentadas, quieren ahora reinventar una historia a su medida, olvidando que ésta es lo que es, y que debe de servir de recordatorio, no de instrumento de control de masa.

Siento verdadera lástima por no poder poner una bandera de España en mi coche o mi balcón, de no poder sentir escalofríos cuando el himno de nuestro país es paseado por todo el mundo, o de no poder llenarme la boca con la palabra ESPAÑA, porque a un gallego bajito y con muy malas ideas se le ocurrió apropiarse de la imagen e historia de MI país para exaltar el sentimiento nacionalista de un pueblo moribundo y sin futuro.  Y no puedo hacer ninguna de estas cosas porque acabarían por llamarme facha. Dudo que ya nadie sepa que significa eso, pero todo el mundo lo asocia a ese bando que ganó en el peor capítulo de nuestra historia con esos símbolos que debería de unirnos a todos como Nación.

 Espero que la selección llegue muy lejos. Y no porque me importe que ganemos el mundial, no, sino porque mientras esos jóvenes sigan dando patadas a ese balón por toda Alemania, España será esa gran nación, unida y orgullosa que nos han robado estos últimos años.

Jueves por la tarde. Tres y media. Ya he comido y estoy intentando plasmar en esa pantalla en blanco, que cede entre gimoteos a mi constante teclear, lo que he averiguado tras varias horas de paseo y llamadas telefónicas. Miro el monitor. Me mira. Y me parece ver como se ríe de mí. Este es otro de esos días en que estás deseando culminar el trabajo de toda una mañana sabiendo que, la tarde, no va a ser menos piadosa. Antes de las cuatro quiero dejar enviado lo del Digital, pues tan sólo me quedan unos días para el primer examen y se está complicando el asunto. Además, parece que no se cansen de organizar cosas en este jodido pueblo. Esta tarde la señora Alcaldesa y su séquito van a inaugurar a las seis un parque que lleva utilizándose varias semanas. Para los niños las vayas y los carteles de peligro no significan nada, pero es que llevamos muchos meses de obras para una monstruosidad de plástico y acero que ha costado casi 80.000 €. A las ocho, Médicos sin Fronteras ha organizado una conferencia titulada “Crisis olvidadas: Vidas Ignoradas”, en la que se muestra el estado de conflictos olvidados como pueden ser: Somalia, Chechenia, Colombia… Muy interesante, no digo que no, pero esta tarde creo que ya no estudio. Además, en el mismo edificio, se inauguran a las ocho y media tres exposiciones fotográficas de la Agrupación Fotográfica de Villena. A lo que también hay que acudir. Y para rematar, la Agrupación de Coros y Danzas de Villena, que el viernes inaugurará también algo (ya no sé ni de que narices se trata) quiere convocar una rueda de prensa (que me expliquen a mi cuándo y cómo) para contar de que irá lo de mañana. Y ahora para qué. Así que, tragaré saliva e intentaré aprovechar los huequecitos que me queden entre acto y acto para pelearme con esos peligrosos apuntes de Historia Contemporánea. Aunque sinceramente, prefiero acudir a estos actos que no a las anodinas monsergas de esos niños con cargos de adultos que se enzarzan diariamente en estúpidas riñas sin sentido.

Pero mañana será mejor. Ruedas de prensa, que no faltan nunca, viajecito a Elche con el Ayuntamiento a ver la Dama, y a la llegada a Villena, que será cerca de las dos, a escribir todo lo del día anterior y esa mañana para que a las cuatro se pueda colgar en el Digital. Que vida más interesante.

Bueno, que sólo me quedan quince minutos para escribir dos artículos. Me encanta trabajar bajo presión.

Pedro Calvo.

Cuantas veces he oído esa estúpida frase de “el mundo es un pañuelo” y nunca he entendido a que “narices” se refería el ingenioso espécimen que al que se le ocurrió. Pero este viernes no tuve más remedio que decir: ¡Es que este jodido mundo es un pañuelo!

Hace ya diez años que me marché de Torrevieja de forma definitiva. Y, aunque sigo yendo algunos fines de semana,  he perdido el contacto con los que fueron mis amigos en aquella dulce etapa de mi vida. Llegamos a una edad en la que los caminos se separan, en la que decidimos estudiar no sé que en no sé donde, nos echamos novia, algunos incluso se casan (que gente más rara), trabajo, niños… y las relaciones acaban enfriándose y fragmentándose en miles de microscópicos cristalitos que se diluyen en la inmensidad de nuestros recuerdos. Y eso ocurrió contigo Samuel. Nos encontramos en el instituto donde vivimos muy buenos momentos (sobre todo tú con esos años de tu Atleti) y nuestros caminos se separaron para no juntarse en casi diez años. El pasado viernes este hipócrita mundos se transformó en un pequeño pañuelo, y no sólo porque tú yo hayamos vuelto a encontrarnos, aunque sea virtualmente, sino porque hemos descubierto que tenemos una muy buena amiga en común que apareció en nuestras vidas cuando nuestro camino se separó.

Sólo espero poder verte pronto y contarte todo lo que sería imposible redactar en una misiva (respeto el medioambiente y podría cargarme varios bosques solo para la entradilla), y poder presentarte a mi familia, para que conozcas a mi mini yo.

Sinceramente, lo que más rabia me da de haberte encontrado, es tener que usar esa jodida frase que tanto he denostado. Pero es que ¡¡Este jodido mundo es un pañuelo!!

Es posible que en breve pierda una de las cosas más importantes de mi vida. Seguramente. Y que con ella pierda lo poco que me unía a esa etapa de la vida que sólo recuerdas ya con nostalgia. Esa etapa que, aunque plagada de tristezas y amarguras, como todas, fue diferente. Especial. Dentro de poco voy a peder una parte muy importante de mi pasado. De mí. Y creo que esa pérdida pondrá el punto y final a una etapa. Hace tiempo tenía que haberlo puesto yo.

El fin de semana pasado amanecí agarrado a esa fría barandilla. Abrí los ojos para contemplar, tal vez por última vez, ese mar que me ha acompañado desde que nací. Esas olas que han marcado los ciclos de mi vida. Con su lento vaivén. Abrí los ojos otra vez buscando un lugar donde aferrarme. Para no soltarme jamás. Para no perder esa parte de mi que fue más que yo mismo.

El fin de semana pasado volví a mirarme en ese espejo que siempre me ha mostrado como soy. Y seguía viéndome allí, pasando todas las horas de una infancia que ya acabó. Sentado en la arena en la que marqué las primeras huellas de un camino largo y complicado.

El fin de semana pasado volví a salir a ese balcón que tantas horas me ha sostenido. Volvía sentarme en esas incómodas sillas de mimbre a contemplar una vez más la belleza del mar. Mi mar. Nos miramos, como siempre. Y nos despedimos sin palabras. Se que lloró, pues sus lágrimas bañaron la orilla una vez más.

Pedro Calvo.

NOMINADO COMO EL MEJOR CHISTE CORTO DEL AÑO:
 
Un niño de tres años observaba sus testículos mientras su mamá le bañaba.
"Mami" preguntó "¿Esto es mi cerebro?"
"Todavía no" contestó la madre.